Tus palabras, su sonido.

Te leí el día equivocado, a la hora equivocada, en el lugar equivocado. Te leí el día que yo no tenía nada que hacer ahí. El día de las grandes coincidencias. El día de la tristeza anunciada. Las ocho de la mañana en un café frente a una ausente plaza. Te leí en junto a un espejo-ventana mientras tomaba un té de manzanilla, mientras un par de ancianos jubilados charlaban de cosas inaudibles. Te leí en un carro de ruta Tampico-playa. Bajo el puente de los suicidas. Te leí en un café frente a una catedral leprosa. El café de las ardillas. Te leí en un camión Cañada, con música tropical de fondo. Te leí en voz alta para mí sola, para escuchar tus palabras, su sonido. Te leí antes de dormir, antes del insomnio. Te leí para ahuyentar el llanto. Te leí oyendo a Demian Rice. Te leí el día en que el destino y el azar, el día en que una ciudad ajena y mía.

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