Nadie me verá llorar

Si todo fracaso comienza con la luz, con el deseo de atrapar la luz para siempre, entonces una fotografía no es sino el vano intento de impedir que el incendio del tiempo nos devore, de aplazar la muerte y el olvido de los que fuimos. Pero ¿cómo se convierte uno en un fotógrafo de locos? Y aún más ¿cómo se convierte uno en un loco? Quizá todo comienza con el silencio, con no permitir que nadie nos vea llorar; o tal vez con sólo sentirse cómodo en los márgenes de los días, detrás de los espejos del lenguaje como el fotógrafo y morfinómano Joaquín Buitrago y la reclusa logorreica de La Castañeda, Matilda Burgos, quienes con la fuerza unívoca de los que lo han perdido todo en la vida deambulan paralelos en las orillas de la Historia con el corazón mordido por la tarascada irredimible de los perros rojos de la melancolía, como suelen hacerlo los fantasmas de yodo de un tiempo circular.

Nadie me verá llorar (Premio Nacional “José Rubén Romero, 1997”, “Impact-Conarte-ITESM, 2000” y “Sor Juana Inés de la Cruz, 2001”) es una urdimbre especular, cíclica, tejida con palabras y miradas de raíces azules que saben a vainilla, a la oculta sal de las lágrimas furtivas, de la obsesión de la Ausencia que se infiltra en los huesos del sentido, de las equivocaciones que inician con un nombre, de los abrazos que se desdicen, de la mudez de lo nunca dicho, de la transparencia de un futuro sin significados fijos, del inmaculado fraude de la razón y el progreso.

Posiblemente porque todos, alguna vez, hemos llegado a sorprender la palabra del loco incluso en lo que nosotros mismos articulamos, en ese minúsculo desgarrón por donde se nos escapa lo que decimos[1], al terminar de leer Nadie me verá llorar no podrás evitar plantearte, si en los edificios del lenguaje siempre hay pasillos sin luz, si el silencio es la burla perfecta de la razón, si es necesario el silencio de la razón para curar los monstruos[2]: ¿habrá sueños más allá de la razón?

[1] Foucault, Michel. El orden del discurso. Tusquets editores. México, 2002, 173 pp.

[2] Idem. 1.

(Debo añadir que esta es una escritora cuya obra me gusta muchísimo, su poesía me fascina y debo admitir que mi reseña se queda corta, es tan sólo una incipiente invitación a leer su obra)

.

.