Sólo más bla bla bla

Algo que no se puede armar, que nunca, que de verdad no hay modo. Sin hornos ni cocción. Algo que sólo trazado, como una ciudad que no existe.

Que no ha amado, ni arma, ni amasará todas las noches en la espera abierta de las cartas sin enviar. Qué gusto, de verdad, leerte hoy, querida Sara.

Nada es para siempre