Nada es para siempre

En mi cumpleaños 34

2012-01-19T16:41:00.000-08:00

Recibí flores blancas y un gorrito sorpresa. En el festejo de la oficina comí tamales de pollo y pastel dálmata. En lugar de las mañanitas, pedí aquello de "estaban los tomatitos muy contentitos". También recibí unos chocolates y un libro sobre las muertas de Juárez. Luego comí sopa de verduras y tomé té de canela y tán tán.

Declaraciones irrelevantes

2012-01-17T08:50:00.003-08:00

Soy una terrible columnista. Intenté serlo en dos ocasiones con una columna de emisión semanal en un periódico local. Honestamente creo que mis textos eran aburridos y no cumplían con el formato característico que debe tener una columna. En la primera ocasión la mantuve por más de un año. Creo que entonces yo pensaba que tenía cosas importantes que decir. Sin embargo la abandoné así como suelo abandonar algunas cosas o personas, simplemente un día no vuelvo más y luego me cuesta un enorme trabajo volver, así que ya no vuelvo. De cualquier forma hice un segundo intento y terminó en lo mismo. Fracaso total luego de algunos meses en que dificultosamente logré mantener una cierta periodicidad. Ayer en un suplemento cultural salió publicado un artículo de viaje que escribí. Creo que eso es a lo más que podría llegar, a colaboradora ocasional de alguna publicación. No más. Dicho esto, me siento mejor.

Intramuros

2012-01-12T16:25:00.002-08:00

Pensar en cortinas. Cortinas blancas como sábanas como sudarios sin usar. Cortinas largas o cortas. Cortinas para el baño, para la cocina, para el estudio y el desván. Pensar en el viento que mueve las cortinas, la ondulación, la luz que se filtra. Pensar en el polvo y los mosquiteros. Pensar, desde luego una obviedad, en el vuelo, la circunferencia, el humo, los ventanales. Pensar en la refracción de la luz, del deseo, el sueño, el sopor y las tardes que se pierden sobre un sillón en una sala sin cortinas, en una casa con una dos tres cuatro cinco ventanas, ninguna a la calle. Ventanas hacia muros, ventanas sin jardines para mirar, ventanas hacia el interior. Pensar en grandes calles, avenidas. Pensar en el tráfico de automóviles blancos, las huellas, los semáforos, la tracción. Pensar en ventanas que dan hacia pasillos. Pensar en cortinas inmóviles que no cubren. Cortinas para dormitorios donde nadie duerme. Pensar, sí, en esas cortinas que nunca se descorrerán.

Cafeteras automáticas

2012-01-10T09:12:00.002-08:00

Anoche soñé que Marco y yo vivíamos en una casa enorme. Más que casa era un hotel con muchas habitaciones y pasillos. También había varias estancias para comer o tomar café y jardines. Baños, había muchos baños pero cerrábamos algunos para que no se metieran intrusos a ensuciarlos. Y cafeteras enormes, casi como las fuentes de aguas frescas. Cafeteras automáticas que sabían cuando encenderse y hacer café. El aroma obvio, era a café y canela. La tonalidad del sueño, rosácea. Había cierta pátina en las cosas y en la forma de pronunciar las palabras, en los movimientos y en la fotografía. No estábamos solos, pero los intrusos no eran del todo visibles. El hotel estaba frente al mar. La terraza era un pretexto para el vacío.

Huellas que nadie

2012-01-08T16:45:00.003-08:00

Frente al bosque las ganas de internarse. Huellas que nadie pueda seguir. Avanzar subiendo una pequeña colina, avanzar hacia lo blanco, hacia lo frío, hacia el silencio y la ceguera apenas tibia de un sol de invierno. Frente al bosque la sed, el extravío.

Una pequeña pista

2012-01-03T21:05:00.000-08:00

A veces siento que simplemente no tengo nada más que decir. A veces leo las entradas de otros años y me asombro de lo mucho que tenía por escribir y decir. Ahora batallo si tengo que llegar más allá de los diez renglones. ¿A qué se deberá? ¿Tendrán la culpa Twitter y Facebook? Posiblemente no. La cosa es que a veces también es bueno el silencio y la brevedad. Sobre todo el silencio. Sobre todo la brevedad.

2011-12-31T20:15:00.000-08:00

Pero este terco corazón

2011-12-05T10:25:00.001-08:00

Volvíamos a esas calles si la lluvia, si el estupor, si la distancia.
Volvíamos para sólo para marcharnos y así poder volver volver volver.

Mariana, te quiero.

2011-11-24T06:35:00.001-08:00

Quiero que me cojan todo el día y toda la noche. Lo dijo, eso fue lo que dijo. De regreso del baño, mirándonos a Anselmo y a mí acostados aquí en la cama y que la mirábamos también. Huelo a ella: todo huele a ella. Desnuda en el marco de la puerta. Alzó los brazos y era como si quisiera borrarse por completo. Pero su cuerpo no la dejaba. No sé qué puedo recordar. Corrió en seguida a la cama, como si no soportara estar lejos. ¿De qué no soportaba estar lejos? cuando caímos en la cama por primera vez me tenía agarrado el sexo. Su mano en mi sexo. Ya le había visto las manos, desde que llegó. Era fascinante cómo las movía. Allía estaba la necesidad de darse. Pero, ¿por qué? Ella sólo nos oía. con la pierna cruzada se le veían los muslos. No se pueden cruzar así las piernas. Ya sabía lo que iba a pasar. Pero ni siquiera me conocía. Por eso: era mejor. No saber lo que iban a hacer con ella. En la cama, Anselmo empezó a besarle los pechos. Pero cuando yo me le subí y entré dijo: "No, míralo, me está cogiendo. No lo dejes." Movía la cabeza de un lado a otro como si le estuviera haciendo daño y mientras, abajo, sus caderas y sus nalgas se movían conmigo. Le estaba encantando mientras decía no. Sus manos en mi espalda y su respiración. Anselmo me quitó. "Déjala." Y yo obedecí. Salirse de su sexo. Pero fue ella la que se quedó en un vacío. No sé qué siguió luego. Los dos acariciándola. Y después Anselmo se la estaba cogiendo y yo los miraba y no sabía que hacer. Fue ella la que se lo pidió a Anselmo. Y él aceptó. "Méteselo por detrás" me dijo, y se puso a coger de lado. Cuando entré ella se quejó. Dio un grito. Pero cómo se movía. Sentía hasta el pito de Anselmo del otro lado. Y la venida. Un puro lamento. Fue ella la que se levantó para ir al baño. La vi como si no la conociera. Era sólo su cuerpo. Vi su espalda y sus nalgas. Anselmo y yo solos en la cama. Mariana, te quiero.

Crónica de la intervención, Juan García Ponce.

Intermitencias

2011-11-22T22:05:00.001-08:00

Volvíamos con la lluvia a esas calles, como si alguien nos llamara desde el filo de un lenguaje incomprensible hecho de pausas y signos ausentes. Un lenguaje hecho de repeticiones: reciclado, atroz, inservible. Ése era el lenguaje con el que nos comunicábamos al llegar a esos lares. Dolientes vocablos ya sin rostro ni cesura. Palabras o jirones, el sentido se fugaba y todo era un escenario para lo absurdo. En ese escenario estabas tú. No éramos un sueño ni un recuerdo, mucho menos la ficción de la nostalgia o el futuro avizorado. Éramos un presente tembloroso. Un volver con la lluvia a esas calles, a ese lenguaje, a esa repetición que nos aprisionaba en el presente. En ese escenario la lluvia y las aceras, las mismas palabras una y otra vez. Un presente suspendido, la noción de pertenecer sólo a la huida, la intuición de que los solos y los extraños, los perseguidos somos siempre este lenguaje, esta lluvia, estas calles, este volver. La certeza de que todos los caminos imbricados, todos los retornos y todas las lluvias, todo aquí, ahora. Todo ahora como un inequívoco síntoma, como un derrumbe, como una aparición.

Acto y potencia

2011-11-22T16:35:00.001-08:00

Salíamos a los pasillos a pedir un cigarrillo y a buscar café gratuito en las oficinas de los profesores. Hacíamos y deshacíamos la realidad de un mundo abstracto, incapaces de comprender o intuir siquiera lo que vendría después. Entonces me preguntaba cómo serían los labios, los abrazos, cómo las horas y las sábanas y las preguntas que, desde luego, no tendrían jamás respuesta. Hablábamos del futuro como quien habla de metafísica, esa nebulosa, esa entidad hipotética. Reíamos sentados sobre las bancas y el aire nos daba en la cara y nada parecía ser más importante que aquellas charlas que podían durar horas y días enteros y años así. Hurtábamos galletas y refrescos de los cursos de filosofía para niños y siempre había buenos samaritanos y sí, dependíamos de la bondad de los extraños y nosotros éramos esos extraños y sin saberlo vivíamos esa vida que siempre habíamos leído como ajena y que entonces estaba ahí, en nuestras manos, en nuestros días universitarios que pasaron desapercibidos y sin embargo eran entrañables ¿o es que acaso la nostalgia los inventa ahora? ¿o es que acaso todo pasado es ficción?

Una mujer. Un padre.

2011-11-16T17:39:00.001-08:00

Una mujer escribe un libro sobre su padre. Con diarios, cartas y recuerdos reconstruye un fantasma. A decir de ella misma es esa reconstrucción lo que la destruye, esa apropiación lo que la destierra.

Una mujer escribe un poema sobre su padre. Sin cartas ni diarios, con jirones de recuerdos destierra un vacío. A decir de ella misma es ese exilio lo que la salva, esa distancia lo que la redime.

Una mujer olvida que tuvo un padre. Si hubo jirones de recuerdos, ahora la invisibilidad de lo no nombrado. A decir de ella misma no hay mucho que decir.

Una mujer se inventa un padre. Escribe diarios y cartas para configurar el personaje. A decir de ella misma es ese autoficcionarse lo que a sí misma la revela, lo que da sentido a la ausencia.

Autorretrato con Bacon

2011-10-31T13:21:00.001-07:00

Volvíamos con la lluvia a esas calles. Nos parecía que todo había sido trastocado por los años, como si el tiempo hubiera renombrado cada cosa, como si hubiera convertido en otros los objetos. Nosotros mismo parecíamos otros. Éramos otros y no reconocíamos a ésos que habían insistido en regresar. Casi a punto de llegar al sitio que aquellos desconocidos nos habían impelido viajar, nos dábamos cuenta que no tenía sentido continuar el trayecto, que aquellos que habían hecho las maletas, que aquellos que habían abordado un autobús y habían descendido en las estaciones y habían trasbordado en los andenes, definitivamente no éramos nosotros, los que frente a esas calles nada teníamos ya que decir.

Presente

2011-10-29T17:04:00.000-07:00

Volvíamos con la lluvia a esas calles. Nada de rodeos, íbamos directamente hacia el umbral de nuestros miedos más atroces. Volvíamos a la orilla del precipicio con ganas de orinar, con ganas de escapar para ser otros, con ganas de no ser testigos de nosotros mismos, pero ¿cómo se huye de lo imposible? ¿cómo se retrocede cuando no hay más que instantaneidad, repetición, extrañeza?

Preguntar por la significación del arte es preguntar por la imposibilidad de la significación del arte (Raymundo Mier Garza dixit).

2011-10-29T14:35:00.000-07:00

Pronto, prontísimo

2011-09-22T20:45:00.002-07:00

Algo frágil e insumiso

2011-09-16T14:12:00.002-07:00

Algo que se queda quieto, muy dentro. Un mecanismo averiado. Roto. Esa quietud, ese rescoldo. Ceniza de batallas no libradas. Algo suspendido. Estamos aquí desde entonces. Estamos como un principio que no ha ocurrido. Como un principio trunco. Estamos aquí y todo se queda quieto, se consume, se dispersa. Aquí nada nos espera. Aquí sólo el principio del principio roto. Una cornisa. Algo frágil e insumiso. La respuesta que buscamos y buscamos y no aparece. Eso, una visión de lo perdido. Un andamio en medio de la noche, en mitad de una quietud que avasalla. Quieto. Quieto. Quieto como un perro antes de morder. La quijada quieta. La saliva. El principio roto. El principio que no acude que no sustenta que no salva. Quieto como cádáver a mansalva. Quieto como tu quijada rota. Como el principio que no acude, que no suspende nada, porque nada está por suceder.

Allá vamos pues'n

2011-09-06T17:24:00.001-07:00

Luces de jueves por la noche

2011-08-18T19:00:00.000-07:00

Uno construye esos espacios cálidos donde puede desnudarse sin sentir pudor. Ahí están todos los cómplices, ésos que uno sabe carne propia. Ésos que no juzgan, que amparan. Ahí están los que aún bajo fuego, los que no perecerán ni en la distancia, los que esperan un vuelco del destino para estar otra vez a nuestro lado. Yo me he pasado la vida construyendo esas trincheras. Primero con el temor de quien ha sido herido, de quien no creía posible la gratuidad. Después con la convicción de no tener otro sitio sino el corazón y las vidas, el día a día, el presente edificado en su compañía. Si alguna vez tuve un hogar "convencional" (y lo tuve), ya no me pertenece, lo ubico en mi memoria como un recuerdo ajeno, como la vida de alguien más. Lo cierto es que me he ido construyendo este hogar nómada por esas personas que un día decidieron quererme. Hoy mi hogar es el presente compartido, ese pasado siempre inminente, ese futuro que también es nostalgia.

Desaparecidos / Benedetti

2011-08-17T18:38:00.000-07:00

Están en algún sitio / concertados

desconcertados / sordos,buscándose / buscándonos

bloqueados por los signos y las dudas

contemplando las verjas de las plazas

los timbres de las puertas / las viejas azoteas

ordenando sus sueños, sus olvidos

quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza

si ya se fueron o si no

si son pancartas o temblores

sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaro

se ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer

hace tres cinco, siete ceremonias

a desaparecer como sin sangre

como sin rostro, y sin motivo

vieron por la ventana de su ausencia

lo que quedaba atrás / ese andamiaje

de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer

como el oasis en los espejismos

a desaparecer sin últimas palabras

tenían en sus manos los trocitos

de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba

están en algún sitio / estoy seguro

allá en el sur del alma

es posible que hayan extraviado la brújula

y hoy, vaguen preguntando preguntando

dónde carajo queda el buen amor

porque vienen del odio

Dormir junto a un horno de barro

2011-08-14T15:09:00.001-07:00

Supongo que esa sensación de estar en un cuerpo ajeno era algo más que una secuela de haber sido obesa. Supongo que uno no puede escapar a tanto pasado y tantas historias inconclusas. Supongo que las facturas se acumulan y uno echa tierra sobre ellas, uno las ignora, uno acude a la ficción para sobrevivir, pero nada de esto funciona un día. Un día van cayendo todas las gotas de esa lluvia rezagada. La misma de hace más de veinte años, de ése sábado y todos los que le prosiguieron. Supongo que aquel desorden y aquella casa nunca se fueron del todo. Supongo que ante el duelo no queda más que ceñirse el luto y salir a la calle, al cine, al café. Traicionarse una vez más.

2011-08-05T12:08:00.001-07:00

Decir o decirse. Esa necesidad de ser a través del lenguaje. Como si para habitar-se fueran estrictamente necesarias las palabras. Como si el silencio no fuera un discurso. Como si el discurso del silencio dijera más al callar y entonces la forma de callar, la verdadera, fuera decir o decirse de visibles formas unívocas. El emisor como traidor. El mensaje como un falso antídoto. El receptor invisible.

Entreactos

2011-08-02T18:09:00.002-07:00

Y luego esta sensación de estar suspendida. De estar esperando por algo o alguien (no importa si ese alguien soy yo misma). La sensación de que algo no está del todo resuelto. Que algo está pasando o va a pasar y en todo caso esa inminencia es vana porque no importa, porque la suspensión es aquí y ahora, porque la suspensión es el presente. Algo que no termina de ocurrir. Como si vivir fuera estar pendiente de un hilo. Ese movimiento pendular. Ese evitar la caída. O ese caer y recuperar luego el vuelo, al vuelo. Volando ahora contigo (no importa si ese contigo soy yo misma). Volando a la distancia con otros, que fueron y ya no. Que siguen siendo y aparecen o desaparecen a sus propios ritmos. Caer y caer y perseguirse en las sombras (no importa si esas sombras son y no son, en todo caso, mías). Particularmente incierta, que no triste, aunque a veces. Particularmente vulnerable, aunque no vencida, aunque a veces. Particularmente arrojada, aunque no victoriosa, aunque a veces, también, un poco sí.

Las naves ¿es quemar, no?

2011-08-01T16:10:00.001-07:00

Justo ahora leerme es re-pensar la que fui. Si el pasado se disuelve o está a punto de suceder. Si el futuro no existe o sólo es la nostalgia del presente. Si la identidad que subyace es sólo ficción. A veces simplemente las cosas dejan de importarnos. Como soltarte de la mano de tu madre en medio de una muchedumbre. Sí, a propósito. Como desear la deriva. Dejar ir lo que ata y lo que pesa y lo que no. Echar a andar y alejarte. Ir así nada más levitando. La vida simple, la vida suelta. Cabos, hilos, huellas. Un pedazo de estambre, una pestaña, un alfiler.

en un local abandonado

2011-06-28T09:05:00.007-07:00

antes mueblería / antes Antes / cuando antes significaba algo / cuando las mueblerías no eran tiraderos de basura o de escombro o de añicos o de antes / cuando escombro también significaba / y había negocios que no estaban en tan lamentable Estado / así los vidrios y las bolsas y las latas de comida y los edredones sucios y los carteles [y los cárteles] arrancados / antes algo / antes de algo o de alguien / en medio de todo ese desorden / una zapatilla negra / charol / varita mágica / cenicienta remix / la zapatilla del antes o del después / la zapatilla del pague ahora / todo en oferta / todo en liquidación / aquí / antes / no liquidaban todo / no eran ésas las ofertas de las mueblerías ni las del abandono ni las de los tiraderos de basura / antes el escombro era sólo escombro no cuerpos ni mordazas / antes de este antes / otro antes / otros escombros zapatillas velices ajuares / carritos del supermercado repletos de enseres caducados / papel burbuja / antes del antes / ese brillo

Doble o nada

2011-06-26T13:01:00.003-07:00

Últimamente me ha asaltado la idea de que ni este cuerpo, ni esta vida son las mías. Es una sensación curiosa, como si estuviera adentro de un envoltorio que no me pertenece, como si toda yo fuera un disfraz.

Por ejemplo, mi cuerpo. Siempre me pregunté que se sentiría ser delgada. Fui una mujer obesa durante de los veinte a los treinta años. Ahora me siento como perdida. No recuerdo qué se sentía tener tanto sobrepeso, pero tampoco podría explicar que se siente ser delgada. A veces, simplemente siento que este no es mi cuerpo. Que no se siente nada.

Y luego mi vida, así, tan independiente, tan hago lo que quiero y puedo ir a donde quiera. Porque es así, porque en realidad no dependo de nada o de nadie. Porque podría quedarme aquí o irme y soy yo quien lo decide. Eso. Eso me parece que no fuera mío. Como si esta libertad le perteneciera a alguien más. Porque me pregunto, de ser así, de ser esta libertad mía ¿por qué no la ejercí antes? ¿por qué dejé de hacer tantas cosas?

Eso, tampoco me reconozco en mi pasado. Sé que ahí estuve, que por devenir soy también esa que fui y sin embargo difícilmente puedo reconocerme en esa. Pero tampoco en esta ni en ninguna.

Más que una inquilina una paracaidista subrepticia. Vivo aquí sin pagar renta. En este cascarón que sonríe y dice cosas que no siente, que no piensa. Y no, no es que mienta ni finja. La que dice y hace todas esas cosas es verídica. El asunto aquí, es que ésa no soy yo.

Efecto

2011-06-25T21:30:00.002-07:00

¿Está la vida en otra parte?

Translation by John Pluecker

2011-06-15T08:16:00.000-07:00

miércoles, junio 15, 2011

What Fences Us In

(Translation of a blog post by Sara Uribe from Wednesday, June 8, 2011: "Lo que nos cerca" )

Time: 5:30 p.m.
Location: Waiting room at the gastroenterologist's office.
Facts: Two female patients talk about the nervous indigestion they're suffering from. One of them, the older woman, tells the younger one about her day-to-day concerns (the kids, money, health), and now the additional issue of avoiding getting hit by a bullet. The younger one tells her that the other night she felt sick and had to go to the hospital at dawn, that she lives with her mother, she didn't want to wake her up so she wouldn't insist on going with her, not only because of the inherent risk involved, but also because if her mother went, she wouldn't have anyone to leave her son with. The older woman says, you were really lucky, because if you'd run into the bad people they could've cared less you were feeling bad. The younger woman shook her head, yeah, I was really lucky, I didn't run into anyone and they took care of me at the hospital.

Time: 6:20 p.m.
Location: Waiting room at the gastroenterologist's office.
Facts: The younger woman goes in to see the doctor, and the older woman talks to the receptionist. The older woman asks her if she's received any phone calls, like extorsion attempts to get money. She tells her the story of her neighbors, a couple of elderly people who were kidnapped by phone. On the phone, they gave instructions for them to leave their house and they went to a hotel and there, under threat of death, didn't answer any calls from their children. The kidnappers called their children and got a large sum of money from them. The elderly couple was later found at the hotel. Next, the receptionist tells her that a few moments before she received a strange call from an educated man asking her for the doctor, which seemed strange to her and she said he wasn't in, and that that same man then started asking her what kind of work she did there and other strange things. The receptionist was so scared she hung up on him.

Time: 6:50 p.m.
Location: Inside the gastroenterologist's office.
Facts: I go in and sit down on one of the seats in front of the desk, I listen to the doctor talking on his cell phone, it's clear he's talking with some family member, since he's tell them them about how he's been receiving strange phone calls. He asks them to tell his siblings to be on the lookout.

Time: 7:25 p.m.
Location: My house.
Facts: As soon as I get home from the doctor's office, I start to hear sirens. I run to check Twitter. Apparently a man's body is sprawled out on the street. On the same street I just came from, which is about two blocks away and where the doctor's office is. At an intersection close by. That all this had just taken place and that the police were showing up.

And I'm left thinking to myself: all this happened as I was walking around that area. Minutes before. Minutes after. A body in the street.

The metal fence. The tension. All of this that fences us in. And some of us insisting on jumping all the damned barriers.

Simulacros

2011-06-14T16:54:00.004-07:00

No sé por qué pero desde que llegué a esta ciudad sueño de forma recurrente con casas enormes. Casas extrañas, solitarias y enormes que recorro infatigable. La casa que anoche recorrí era de ladrillo rojo y estaba llena de gente. Gente extraña con rostros a veces deformes, a veces sólo pétreos, hombres y mujeres delgadísimos, hombres y mujeres obesos, sucios y descuidados, otros sólo misteriosos, como si ocultaran algo tras sus rostros, algo siniestro o simplemente inesperado. Una casa donde parecía estar a punto de pasar algo terrible o simplemente algo irreversible.

Una casa suspendida y yo pensando en todo que podría suceder y yo dormida sin saber del sueño, creyendo que la casa y los ladrillos, que cada paso algo real.

Me asalta la idea, la duda, la ficción de que todos esos hombres y mujeres extraños, de que todos esos rostros polimorfos, todos esos mosaicos y ladrillos, me asalta la duda, la ficción de que todas esas casas yo.

Eran los tiempos

2011-06-13T10:54:00.006-07:00

De ser otros. Ésos que reciben fantasmas por correo. Ésos que abren los sobres de la correspondencia como quien se complica la vida sólo para que deje de ser aburrida y predecible. Eran los tiempos en que los fantasmas nos exigían respuestas que, por fortuna, no teníamos. Los tiempos performáticos y nosotros tan fuera de moda. Los tiempos de disfrazarse para ser uno mismo y nosotros tan sin pelucas, tan sin mostachos ni de candado las mesiánicas barbas. Eran los tiempos de la marcha de las putas y nosotros tan vírgenes, tan vírgenes pero tan falsos.

Asesinan a albañiles

2011-06-11T17:21:00.003-07:00

Tres albañiles fueron encontrados ayer por la tarde muertos

en una casa abandonada de la colonia Revolución Obrera.

Los cadáveres presentaban golpes en su cuerpo

y presentaban heridas punzocortantes en el cuello.

El hallazgo ocurrió ayer en una casa en construcción

ubicada en las calles de Guadalupe Victoria con Emiliano Zapata.

Al lugar se constituyó el Fiscal

de la Agencia Cuarta del Ministerio Público

quien dio fe de los hechos

para luego ordenar al personal de la funeraria

trasladaran los cuerpos al anfiteatro del Servicio Médico Forense

para la práctica de la necropsia de ley.

Por el momento se cree que fueron muertos para robarles

ya que no traían nada de valor.

Se cree que los asesinos fueron conocidos

por la manera en que fueron sometidos y muertos.

Las investigaciones continúan.

Asesinan a yonquero

2011-06-11T17:19:00.001-07:00

De un balazo en la cabeza

fue asesinado el propietario de un yonque

cuyo cadáver fue descubierto la mañana de ayer

flotando en el río Bravo

a la altura del ejido Lucio Blanco.

El occiso fue identificado

como Guadalupe Sánchez Rincón, de 46 años.

Tenía su domicilio en la calle Enrique Flores Magón número 43
de la colonia Campestre del Río 1.

Su esposa

Carmen Arellano Aparicio, de 46 años

fue quien proporcionó el nombre de la víctima.

A las 17:00 horas del sábado

Guadalupe Sánchez le comentó a su esposa

que tenía que ir a buscar a otros yonques

la pieza para un automóvil.

Iba a los deshuesaderos.

“Esa fue la última vez que lo vi,

ya no regresó a la casa a dormir”.

El yonquero ya estaba ingiriendo bebidas embriagantes

junto con una persona identificada como Juan Juárez

quien ya es buscado por los agentes
de la Policía Ministerial del Estado.

Preocupada porque su marido no llegaba a la casa,

Carmen decidió junto con su familia

salir a buscarlo a las colonias aledañas.

Obra de la casualidad
tomaron por la avenida División del Norte

y habían avanzado unas cuantas cuadras

cuando se sorprendieron al ver varias patrullas

que enfilaban rumbo a las márgenes del río.

Se acercaron y grande fue su sorpresa

al ver que la persona que flotaba en el río era Guadalupe.

“Sí, es mi esposo, esa es su ropa, sí es”

gritaba desesperada la mujer.

Un balazo en la cabeza.

A simple vista a Guadalupe Sánchez Rincón

se le apreciaba únicamente un impacto en la sien

del lado derecho.

Estaba totalmente vestido

traía calzado y una cadena en el cuello.

No se le veían huellas de tortura

y no estaba maniatado.

Asesinan a empresario

2011-06-11T17:14:00.003-07:00

Sin vida

en el interior de su domicilio de la colonia Paraíso

el conocido comerciante

en antojitos mexicanos de la calle París de la colonia Beatty

Francisco Javier Valdez Lutteroth.

El sábado
último día en que fue visto con vida

por empleados de sus negocios

Valdez Lutteroth
quien contaba con 55 años

dijo que iba a un mandado

y que luego regresaría

pero ya no regresó

y su camioneta Honda Odisey

no estaba en su lugar.

Llegó el domingo
y tampoco se presentó.

Un empleado cerró el negocio
el lunes por la noche.

Se dio el llamado a las autoridades.

Encontraron el cadáver sobre la cama

boca arriba y con una almohada sobre su rostro.

Estaba totalmente desnudo.

El Fiscal Tercero Investigador

acudió al lugar de los hechos

con personal de criminología

a levantar las evidencias del caso

encontrando en el rostro, cuello y costado de Francisco Javier

seis puñaladas que acabaron con su existencia

posiblemente desde el sábado

por su estado en descomposición.

La puerta estaba sin llave.

Asesinan a mujer

2011-06-11T17:04:00.003-07:00

Una mujer fue masacrada a golpes en su domicilio

y la Policía Ministerial cree que se trata de un “pesero”

quien además es su novio

por lo que es buscado.

La mujer

hasta el cierre de esta edición

no estaba identificada

pero el sospechoso del crimen

responde al nombre de José Ortiz Hernández

de 36 años.

La tragedia fue descubierta ayer a las 11:40 horas

en un departamento localizado en las calles Sierra Bacatete y Sierra Mazapil.

Porfirio Rodríguez, de 59 años

dijo que la tarde del martes fue la última vez que vio a su vecino.

“Todas las tardes se tomaba unas caguamas

no se metía en problemas con nadie”, expresó.

La occisa a la que a simple vista se le calculan algunos 34 años

vestía un suéter negro y un pantalón azul.

Juan Antonio Valles Morales

Agente Séptimo del Ministerio Público Investigador

fue el encargado de dar fe del cadáver

de la hasta ahora desconocida.

El cadáver estaba tirado boca abajo en el piso de la recámara

y en medio de un charco de sangre.

En el departamento se apreciaba que hubo una lucha

pues había objetos quebrados hasta en la cocina.

Elementos del Departamento de Servicios Periciales

recolectaron toda clase de evidencias

que permitan esclarecer el brutal homicidio.

El inmueble que alquilaba el sospechoso del crimen

es propiedad de Odilia Garza Galván.

Ella dice que el “pesero”

tenía dos meses alquilando el departamento y vivía solo.

La dueña pretendía desalojarlo

porque le adeudaba un mes de renta

y además se embriagaba todos los días.

Asesinan a hombre

2011-06-11T16:53:00.001-07:00

Una llamada anónima alertó a las autoridades

en el sentido de que en el Canal Rodhe

a la altura de la colonia El Maestro

flotaba el cuerpo sin vida de una persona.

De inmediato se dio la movilización de los cuerpos policiacos

al lugar señalado tras el reporte de la línea de emergencias

al llegar las autoridades encontraron en las aguas del canal

el cuerpo de un hombre de entre 40 a 45 años de edad.

Elementos del grupo de rescate acuático

procedieron a sacar el cuerpo de las aguas del canal

de inmediato Servicios Periciales procedió a su revisión

sin ubicar alguna identificación del hoy occiso

quien tenía el pelo lacio y corto

era de complexión robusta

portaba camisa de rayas rota del lado izquierdo

pantalón de mezclilla azul marino

estaba descalzo y presentaba

4 heridas en el cuerpo con un arma punzocortante.

A simple vista tenía una herida en el pecho

una en el maxilar izquierdo

de cuatro centímetros aproximadamente

una más en el mentón

y otra en el oído.

Del cuerpo tomó conocimiento el Agente Sexto del Ministerio Público

quien ordenó la necropsia correspondiente

e inició las investigaciones del asesinato

en espera además de que familiares o amigos

puedan identificar el cuerpo.

Lo que nos cerca

2011-06-08T19:16:00.004-07:00

Hora: 5:30 p.m.

Locación: recepción del consultorio del gastroenterólogo.

Hechos: un par de pacientes conversan sobre la colitis nerviosa que padecen, una de ellas, la mayor, le dice a la más joven que a las preocupaciones de siempre (los hijos, el dinero, la salud), ahora hay que añadir la de no ser alcanzado por una bala. La joven, le platica a su vez que la otra noche se sintió fatal y que tuvo que salir en la madrugada rumbo al hospital, que vive con su madre y no quiso despertarla para que no insistiera en acompañarla, por el riesgo que implicaba y porque si su madre iba no tenía con quien dejar a su niño. La mujer mayor le dice, corriste con mucha suerte, porque si te hubieras topado con los malos a ellos no les iba a importar que te sintieras mal de salud. La joven asiente, sí, tuve mucha suerte, no me topé con nadie y me atendieron en el hospital.

Hora: 6:20 p.m.

Locación: recepción del consultorio del gastroenterólogo.

Hechos: la mujer joven entra a consulta, la mujer mayor le hace plática a la recepcionista. La mujer mayor le pregunta si no ha recibido alguna llamada de esas para extorsionar, le cuenta la historia de sus vecinos, un par de ancianos a los que secuestraron por teléfono. Por ese medio les dieron las instrucciones de que salieran de casa y se fueran a un hotel y no contestaran las llamadas de sus hijos, bajo amenaza de muerte. A los hijos les llamaron y les sacaron una fuerte suma de dinero. Los ancianos fueron encontrados posteriormente en el hotel. La recepcionista a su vez le cuenta que hace unos momentos recibió una llamada extraña de un licenciado que preguntaba por el doctor, que a ella se le hizo raro y le dijo que no estaba, y que el tal licenciado le empezó a preguntar que ella de qué trabajaba ahí y cosas raras. La recepcionista colgó por temor.

Hora: 6:50 p.m.

Locación: consultorio del gastroenterólogo

Hechos: entro y me siento en una de las sillas frente al escritorio, escucho al médico hablar por celular, es evidente que habla con alguien de su familia, les cuenta que ha estado recibiendo llamadas extrañas, les pide que se comuniquen con sus hermanos para estar alerta.

Hora: 7:25 p.m.

Locación: mi casa.

Hechos: llego de la consulta con el médico y empiezo a escuchar sirenas. Corro a checar el twitter. Al parecer un hombre tirado en la calle. En la misma calle de la que vengo, que está a dos cuadras y donde se encuentra el consultorio. En una de las esquinas aledañas. Que recién había pasado todo y estaba llegando la policía.

Y me quedo pensando, o sea que eso pasó mientras yo caminaba por ahí. Minutos antes. Minutos después. Un cuerpo en la calle.

La reja. La tensión. Todo eso que nos tiene cercados. Y uno insistiendo en brincarse las malditas trancas.

Cursi

2011-06-07T12:36:00.000-07:00

Todos estos días he querido escribir cartas. Largas cartas para gente que quiero mucho y hace tiempo no veo. Largas cartas para decirles que todo está bien, que aquí sigo rodando como piedrita en el zapato. Que me despierto y estoy bien. Que duermo mis ocho horas y como tres veces al día. Que voy al médico cuando me enfermo y que sigo al pie de la letra las instrucciones de los aparatos electrodomésticos nuevos que he comprado. Quiero escribirles para contarles lo trascendente y lo frívolo. Quiero escribirles cartas que les hagan saber que a pesar de la distancia siguen habitando mis sueños. Que les pienso diario y de vez en cuando. Que están aquí a pesar suyo, a pesar de que a veces pareciera que no, que los he olvidado. Largas cartas para asegurarles el recuerdo, para tengan la certeza de que también yo espero esos vuelcos, que es azarosa la vida y que no puedo ofrecerles y ofrecerme a mí misma nada que no sea este instante en que los pienso y escribo. Largas cartas para que sepan que son mi pasado, pero también mi presente, pero también ese futuro que no hemos escrito.

Mis diez lecturas de enero-mayo 2011

2011-06-06T09:27:00.000-07:00

No compre ahora. No pague después.

2011-05-04T11:43:00.001-07:00

Anoche insomne yendo de habitación en habitación. Una escalera nueva. Una terraza nueva. Un nuevo estudio. ¿Qué significa todo eso? ¿Acaso el pasado desaparecido? ¿Acaso un futuro que no existe? Mi perímetro es estrecho. Aquí la memoria insiste en desdecirse y todos los proyectos son siempre a corto plazo. El día a día en un presente que tampoco es nuestro. No tengo deudas. No compro a crédito. Lo que tengo hoy lo pagué hoy. Lo que tengo hoy es todo lo que tengo. Las dos, luego las tres de la madrugada y sin poder dormir. De habitación en habitación como sonámbula o como zombie o como insomne que no tiene residencia fija. Esta es una casa por la que pago renta. Este es un presente rentado y pago mi tarifa día a día. Esta es una pensión y a veces pudiera pensar que soy un automóvil. Pero no sé manejar. Pero no sé estacionarme. Pero no tengo licencia ni futuro ni sueños. Ahora sólo quiero el ahora. Ahora sólo quiero que este instante tenga sentido. No compro a crédito repito. Todo lo que tengo lo pagué de contado. No compre ahora y pague después. La sensación de que no hay un después. La sensación de inventarse el futuro, de construir un personaje que cree que tiene la posibilidad de un futuro. Decir: estaré aquí unos años y luego me iré. Saber que no existen esos años. Saber que tarde o temprano. Que latente la fractura. ¿Qué significa todo esto? ¿Acaso de un insomnio cotidiano? ¿Acaso de un insomnio crónico? Recuerdo esas noches, esas largas noches en que no podía conciliar el sueño. Aquello sí que era insomnio. Una isla. Ahora pequeños naufragios. Breves. Luego a flote. Luego la zozobra. Eso. Lo que falta. Lo que duele sin saber.

Otras ciudades 1

2011-03-28T14:22:00.000-07:00

Todo ocurría en otra ciudad. Las conversaciones, los roces, las sonrisas de las fotografías. Todo era parte de otras vidas o al menos esa era la sensación que me provocaba mirar esas imágenes. Como si la cámara nos convirtiera en otras personas. Como si ellos jamás hubiéramos sido nosotros. Ellos caminaban por las aceras con depreocupación, bebían cervezas en bares de clase media y fumaban cigarrillos sin importar el filtro o el mentol. Comían en pequeñas fondas, a veces en restaurantes con ciertas pretenciones de grandeza. También solían hurtar los candereles de los cafés para más tarde en casa mezclarlos con algún sobrecito de té. Manzanilla o fresas. Chai o yerbabuena. Ellos viajaban sólo con la ropa puesta y leían en el transporte colectivo. Su mirada siempre parecía decir: no somos nosotros, hemos usurpado la vida de alguien más.

Dar un paso adelante es siempre dar un paso atrás

2011-02-23T16:53:00.000-08:00

Esta casa nueva me hace pensar en todas las casas anteriores. Esta ciudad de cordillera y campanadas me enlaza a la memoria de todas las otras ciudades que he dejado atrás. Lo de ahora es siempre lo anterior. Como si al dar un paso hacia adelante, como si el futuro fuera siempre dar un paso atrás, esa inminencia de lo ocurrido y lo que a punto de. Yo escribo ahora en esta historia, en esta ciudad que no mía y que de a poco. Escribo sobre esta mesa ajena, bajo la luz de un préstamo, como si estos instantes tampoco fueran nuestros. Esta casa vacía, esta tarde, este patio después de tantos años. Me siento como si regresara a un lugara de mucho antes. Como si el presente fuera sólo la llegada hacia el pasado. El futuro, me queda claro, es una cosa que no existe. El futuro es siempre la constatación del pasado. Esa evocación llamada presente.

Tengo

2011-02-15T18:07:00.000-08:00

Media uña de menos.
Dos casas y un limbo.
Presupuestos inconclusos.
Cuentas por cobrar pendientes.
Caras nuevas, viejos enseres.
Absurda prisa y certidumbres.

A Amalia

2011-02-06T19:15:00.000-08:00

Por tus ojos verdes yo me perdería.
Sirena de aquéllas que Ulises sagaz
amaba y temía.

Por tus ojos verdes yo me perdería
por tus ojos verdes en donde fugaz
brillar suele a veces la melancolía
por tus ojos verdes donde hay tanta paz
misericordiosos como la esperanza mía.

Por tus ojos verdes. Conjuro eficaz
yo me salvaría.

Amado Nervo

Aquí

2011-01-31T18:00:00.000-08:00

Eran los tiempos del ir y venir. Los tiempos de ser nadie: ninguno o nadie: las sombras que quedan cuando todos se marchan: resaca, rescoldo, resolana. Los invisibles tiempos de los recién llegados. Los turbios, los turbulentos tiempos de quien arriba sin señales ni luces ni paraderos. Eran los desechables tiempos de la comida rápida y la intemperie. Los mendicantes tiempos de los transeúntes y los cafés de madrugada. Eran sólo los tiempos repitiéndose, queriendo repetirse todos, pero no.

Los perros del alba

2011-01-21T07:37:00.001-08:00

Tan lejos de Dios

2011-01-20T10:21:00.002-08:00

En palabras de Uberto Stabile: “He buscado, más que a los poetas, a aquellos poemas que vertieran luz sobre el propósito del libro, componer un gran mosaico del complejo e intenso mundo que rodea este territorio, en ocasiones salvaje y siempre extremo, auténtico paradigma de la globalización que padecemos. Estos poemas pueden leerse como un solo y poliédrico paisaje, una mirada conjunta y plural sobre la turbadora, y nunca exacta, medida de las cosas, un territorio tan sublime como a veces cruel con sus pobladores. Es al mismo tiempo un testimonio de los paisajes humanos y físicos que lo dibujan, una crónica íntima y emocional de cuantos hombres y mujeres transitan por sus encrucijadas.”

Autores antologados:

Alejandra Peart, Alfredo Espinosa, Amaranta Caballero, Ángel Sánchez Gómez, Antonio Reyes Cortés, Armando Alanís Pulido, Arminé Arjona, Arnulfo Vigil, Bibiana Padilla, Buba Alarcón, Carlos Reyes Ávila, Carlos Velázquez, Carmen Ávila, César Silva Márquez, Claudia Berrueto, Claudia Luna Fuentes, Cristina Rascón Castro, Cristina Rivera Garza, Dante Salgado, Dolores Dorantes, Edgar Rincón Luna, Enrique Cortázar, Federico Corral Vallejo, Felipe Montes, Francisco J. Bustos, Gabriel Trujillo Muñoz, Gabriela Erandi Rico, Heriberto Yépez, Isabel Medrano, Ivonne Gómez Ledezma, Jaime Muñoz Vargas, Javier Acosta, Joel Plata, Johnnatan Curiel, Jorge Valdés Díaz-Vélez, José Ángel Leyva, José Chapa, José Eugenio Sánchez, José Vicente Anaya, Juan Armando Rojas Joo, Juan José Amador, Julián Herbert, Laura Jáuregui Murueta, Lucila Villa, Luis Cortes Bargalló, Luis Javier Alvarado, Luis Jorge Boone, Marco Antonio Huerta, Marco Antonio Jiménez, Margarito Cuéllar, Mariana Martínez Esténs, Mercedes Luna Fuentes, Miguel Ángel Chávez, Omar Bravo, Omar Pimienta, Óscar David López Cabello, Paty Blake, Raúl Acevedo Savín, Roberto Castillo, Rosina Conde, Sara Uribe, Sayak Valencia, Teresa Avedoy, Víctor Palomo.

Uberto Stabile

(Valencia 1959) cursó estudios de Historia del Arte en la Universidad de Valencia. En los años "80 dirige el café-librería Cavallers de Neu, la Editorial Malvarrosa y funda la Unión de Escritores del País Valenciano. Desde 1991 reside en Huelva donde dirige la revista de poesía Aullido y los Encuentros Internacionales de Editores Independientes EDITA. Ha obtenido entre otros los premios de poesía Surcos y Valencia de Literatura. Entre sus libros de poesía destacan De Kategorías, Las edades del alcohol, Empire Eleison, Perverso, Los días contados, Maldita sea la poesía o la antología Habitación desnuda. Poesía 1977 - 2007.

PRESENTACIONES:

BILBAO

Miércoles 2 de febrero 20:00h.

Hika Ateneo - Muelle de Ibeni 1 (Atxuri)

LOGROÑO

Jueves 3 de febrero 20:00h.

Ateneo Riojano – C/ Muro de Cervantes 1

MADRID

Viernes 4 de febrero 19:30h.

Librería Traficantes de Sueños – C/ Embajadores 35. Local 6. (Lavapies)

MADRID

Sábado 5 de febrero 20:00h.

Librería Arrebato – C/ La Palma 21. (Malasaña)

Volver(se)

2010-12-29T23:03:00.004-08:00

Todo lo que parece un asunto lejano: leer un libro o escribir un libro. Lo que tiene vida propia, ajena, consumada. Mirar, sí, hacia atrás. Volverse en el umbral y dejar la puerta entreabierta. La puerta y el umbral como un escenario recurrente. Esa dificultad para decidir. Mirar, sí, hacia adentro. Un espejo o un reloj interno, una medición es también una medicación. Volverse una y otra vez: esa escena conjurada. Ese flash back.

Todo lo que parece un asunto menor: escribir un libro o reescribir un libro. ¿Qué hacer con ese cuerpo desarmado? Un guiñapo. Seguir instrucciones como quien hace un pastel. Doblar aquí. Una di-sección.

Todo lo que parece un asunto olvidado: un libro, un cuerpo, eso.

Fragmento de entrevista a Julia Kristeva

2010-12-05T09:26:00.000-08:00

LP. Pero, ¿qué es el cuestionamiento del pasado si no la capacidad de distanciarse de manera crítica de nuestra propia memoria? No obstante, se concibe generalmente que la memoria de un individuo o de un grupo constituye su identidad. La sanidad mental descansa en esta capacidad crítica de distancia con respecto a sí mismo. Se podría considerar una segunda forma de identidad, un yo psíquico ya no constituido exclusivamente por la memoria sino residiendo en esta capacidad de revuelta íntima a la vista de su propia memoria, en este poder de autoobservación crítica y de cuestionamiento de su pasado. La identidad humana residiría en esta negatividad, en este desligarse a la vista de sí misma, antes que en una adhesión positiva e incondicional a una memoria, a un pasado. Esta adhesión al pasado sería una suerte de síntoma de una detención morbosa de la vida psíquica en adquisiciones identitarias, una petrificación patológica del sujeto en un significante exclusivo.

JK. Lo acepto totalmente. Pienso que la identidad como cuestionamiento es una de las grandes adquisiciones de Occidente.Se encuentra una bella expresión en san Agustín cuando define el yo como cuestionamiento. El yo es lo que deviene cuestión de sí mismo. Questio mihi factus sum: He devenido cuestión para mi mismo. Es, precisamente, esta interrogación del inconsciente lo que nos permite también reconciliarnos con esas extrañezas: nunca de manera definitiva, jamás para constituir una adhesión a una identidad. Apropiémonos de nuestra memoria, pero con la condición de poder hacer un descanso para nuevos cuestionamientos, nuevos renacimientos, nuevas creatividades.

Quiero uno así, pero para mixear poesía.

2010-12-04T08:56:00.000-08:00

Vidrios rotos

2010-11-28T14:45:00.002-08:00

Mi madre se había encerrado en su pieza desde la mañana temprano y sus chillidos se mezclaban con el estruendo de los objetos que arrojaba contra la pared. Sentí los vidrios rotos de la ventana y al asomarme alcancé a ver su melena colorina desparramada sobre la sábana. Entonces lloré. Tenía 14 y sentí vergüenza y rabia de llorar. Lo recordé al oír a mis dos hijos chillar en la pieza única que teníamos con mi mujer, la chica de meses había despertado al mayor y los dos berreaban contorsionándose con furia. Mientras me alejaba supe que no iba a volver. Después, cuando me tomaron el 11 llegué a creer que me lo merecía. Es que no puedes pararla loca de mierda, quise gritarle, pero sólo me puse a llorar. Me acordé esa mañana, ya lo dije, cuando dejé a mi mujer y los dos chicos. Me operé de ellos. Así de simple. Fue el 73, en mayo, y al salir atardecía. En la noche me junté con mis compañeros y fuimos de putas. No tenía un peso y si lo tenía me lo gasté allí. Busqué una que tuviera pelo rojo. Más allá el sol y unos cuantos vidrios rotos.

Raúl Zurita

Las ciudades de agua

Doble o nada

2010-11-14T12:33:00.000-08:00

Me gusta mirar las fotografías de la infancia de otras personas. Supongo que en el fondo soy más voyeur de lo que estaría dispuesta a admitir. Justo hoy por la mañana caí por casualidad en los álbumes de facebook de un conocido tangencial. Conocí a sus padres hace ya una década. El asunto es que había olvidado que su madre, en alguna ocasión, me hizo una confidencia muy íntima, esa clase de confidencias que definen toda la vida de una persona, e incluso la vida de la gente que le rodea. No sé por qué me contó aquello, ni siquiera éramos amigas. La cosa es que observando las fotografías de su familia, viendo lo felices que parecían pensé esa idea de Millás sobre la doble vida, sobre lo aparente y lo real. ¿Era auténtica la felicidad de sus padres abrazados en aquel nevado paisaje? Luego pensé que su padre había sido un hombre bien parecido de joven y hubo una fotografía en particular que consiguió inquietarme: en la imagen su padre mira a través del cristal de un aparador, mira directamente a la cámara. No sé por qué pensé, a lo Millás, que aquel hombre, que quizás siempre supo esa verdad demoledora, podía haber sido también mi padre.

Síndrome de Diógenes

2010-11-11T07:53:00.001-08:00

El síndrome de Diógenes es un trastorno del comportamiento que normalmente afecta a personas de avanzada edad que viven solas. Se caracteriza por el total abandono personal y social y por el aislamiento voluntario en el propio hogar, acompañados en muchos casos de la acumulación de grandes cantidades de dinero o de desperdicios domésticos. En los años 1960 se realizó el primer estudio de dicho patrón de conducta, bautizándolo en 1975 como síndrome de Diógenes,^[1] con una definición probablemente errónea,^[2] ^[3] que hacía referencia a Diógenes de Sinope, filósofo griego que adoptó y promulgó hasta el extremo los ideales de privación e independencia de las necesidades materiales (lo que se conoce como cinismo clásico).

Confusiones

Hay que tener cuidado en no confundir este síndrome por sus síntomas, con personas de escasos recursos que aun teniendo lo mínimo necesario para vivir y sin padecer este síndrome, por el espacio reducido en el cual habita aparenta estar saturado de objetos inútiles. Una persona que tiene menos de 40m² para vivir, en donde una cama normal ocupa 3m² es difícil no ver esta vivienda saturada de objetos, por lo que a veces se suele confundir erróneamente a estas personas con las que si tienen el síndrome.

Síntomas

La persona que sufre de este trastorno se caracteriza por su aislamiento social, llegando a recluirse en el propio hogar, además de desatender absolutamente la limpieza del mismo y toda higiene personal. Sin embargo, el aislamiento es generalmente la causa, no la consecuencia.

Pacientes

Tales comportamientos se suelen encontrar en personas de avanzada edad pero también en jóvenes. Por lo general son personas que se sienten solas, o no han superado la muerte de un cónyuge o familiar muy cercano, o presentan cuadros depresivos. En algunos casos las penurias económicas pueden alentar este comportamiento, pero no es un factor clave, pues se conocen casos en personas de alto nivel socioeconómico y carreras profesionales brillantes que lo padecen. En definitiva, es la soledad el principal factor que desencadena este trastorno.^[4] Una de las peculiaridades de este síndrome, es que cuando son dos las personas de edad avanzada que conviven juntas, uno de ellos puede arrastrar al otro a esta situación. Este trastorno, que esconde importantes alteraciones psiquiátricas, afecta en España a 1,7 pacientes por cada 1.000 ingresos hospitalarios, o expresado de otra manera, afecta a un 3% de la población mayor de 65 años de edad.^[5] Uno de los factores más importantes en el crecimiento del número de casos que manifiestan este trastorno es el progresivo aumento del número de ancianos que viven solos.

Tratamiento

El tratamiento debe empezar por la detección de los casos de riesgo, el ingreso en un Hospital General o Unidad de Geriatría, y abordaje de los trastornos médicos. Es indispensable un diagnóstico para saber cuál es la patología de base que genera este comportamiento. Se deben adoptar las medidas de protección social pertinentes, evitando el regreso del enfermo a sus condiciones previas de vida. En algunos casos es preciso tratar la patología psiquiátrica asociada (depresión, delirios crónicos). Si no es posible asegurar la convivencia o ubicar al paciente en una institución social, es preciso hacer un seguimiento crónico, visitas domiciliarias, y trabajo coordinado de los servicios sanitarios (médico, enfermero) y sociales (trabajador social). El mayor obstáculo para tratar a estos pacientes es que ellos no tienen plena conciencia de su problema y suelen rechazar la ayuda social. Si no están incapacitados por motivo de alguna enfermedad psiquiátrica de base o una demencia, no pueden ser ingresados en una residencia sin su consentimiento, con lo que termina volviendo a su tipo de vida anterior. Sin embargo, esfuerzos no deben ahorrarse para tratar con terapia a estos pacientes de modo que tomen conciencia de su trastorno y aprendan la importancia de tener no solo una higiene personal adecuada sino un entorno libre de basura y especímenes que les pueden causar muchas enfermedades a ellos mismos, a su familia y vecinos. Un comportamiento huraño o un aislamiento voluntario son factores de riesgo que le pueden indicar a la familia la presencia de este desorden en uno de sus miembros. Como en muchas ocasiones estas personas rechazan la ayuda de su familia y amigos, se ha llegado a debatir si se trata realmente de una enfermedad o sólo un estilo de vida.

Esos episodios

2010-10-26T09:41:00.002-07:00

Ella recuerda a detalle cuando nos conocimos en la biblioteca de la universidad Yo sólo conservo el registro de un rompevientos amarillo. Dice que se topó conmigo cuando buscaba una blibliografía para la materia de antropología. Yo sólo conservo un nombre: Joseph Gevaert. Dice que la que buscaba la bibliografía era yo, que le parecí una chica preocupada por sus estudios, que a partir de ahí. Que a partir [recortar aquí].

Pienso en esos hombres, ya avanzada la noche, tirados en plena calle. Cobijas y humedad. Dije que me importaban, que a mí sí que me importaban. Alguien más mostró conmiseración. Yo le dije que así como esos hombres, que ella me había salvado cuántas veces del hambre. Y ella lo sabía, sabía que había estado ahí cuando más.

Quisiera recordar exactamente las palabras. ¿Había demasiado ruido? Tengo un problema epistemológico, le dije. Tal vez sería, sí, mejor, por ponerlo todo por escrito.

Lo que ocurre es que no quiero olvidar esta clase de cosas.

Gente que llega tarde al abordaje

2010-10-25T18:38:00.002-07:00

En la pequeña pantalla una línea punteada: recortar aquí

recortar aquí recortar aquí

Hombres bajo tierra

2010-10-11T11:07:00.002-07:00

A veces me curan las cosas leves.

2010-10-09T12:54:00.000-07:00

En una estación del metro (Oscar Hahn).

2010-10-03T15:44:00.000-07:00

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones

y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre.

666 reencarnación de los carniceros (Oscar Hahn).

2010-10-03T15:39:00.003-07:00

Y vi que los carniceros al tercer día,
al tercer día de la tercera noche,
comenzaban a florecer en los cementerios
como brumosos lirios o como líquenes.

Y vi que los carniceros al tercer día,
llenos de tordos que eran ellos mismos,
volaban persiguiéndose, persiguiéndose,
constelados de azufres fosforescentes.

Y vi que los carniceros al tercer día,
rojos como una sangre avergonzada,
jugaban con siete dados hechos de fuego,
pétreos como los dientes del silencio.

Y vi que los perdedores al tercer día,
se reencarnaban en toros, cerdos o carneros
y vegetaban como animales en la tierra
para ser carne de las carnicerías.

Y vi que los carniceros al tercer día,
se están matando entre ellos perpetuamente.
Tened cuidado, señores los carniceros,
con los terceros días de las terceras noches.

Rosario Bléfari (Arturo Carrera dixit).

2010-10-03T14:47:00.000-07:00

9. EN UNA DISCO

Rosario, le dije,
algún día voy a escribir un poema que se llame:
"Rosario Bléfari".

"No podía ser otro
el nombre -dijo tranquilamente-,
porque yo sé que en algún lugar-del mundo
Bléfari quiere decir Rosario."

Bailábamos y hablábamos gritando,
en esa oscuridad nevada, de la disco.
Y al oído, siempre gritando, ella empezó: "Más
que el kabuki, más que el zen

mordedura, torcedura..."

Y siguió: "Hoy en tu charla
el momento fue cuando dijiste
que la poesía es la salvación
...y hablaste de los libros como si hablaras
de juguetes, te la pasaste hablando
de juguetes... "(Y giraba
como un precioso trompo
que volvía hacia mí).

Yo le dije (gritando también): "En un libro de viajes
de Michaux, hay un epígrafe de Lao Tsé
que dice: 'Gobernad el Imperio
como si friérais un pajarito.'"

Ella se rió y dijo: "lo inventaste vos, boludo,
ya sé,
lo inventaste vos". Y siguió bailando
y repitiendo: "gobernad, gobernad,
el imperio, el imperio de los vestidos,
el de los frufrúes, el de los pliegues y tactos
(se iba y venía
como una vocesita en fading...)

"como si friérais un pajarito...¡qué horror! "

gobernat, intuít -levantó una ceja y siguió cantando.
Y así hago yo...gobernado en la noche,
en el punto más inmóvil de la
ensoñación...

"Yo creo que no me escuchaste; ¿no?;
te pareció estúpido lo poco que me oíste
decir" -dijo, con voz afligida-. Y agregó:
"sí; no me digas que no..."
(Hablábamos otra vez a los gritos pero
ya creíamos susurrar).

Casi no la veía, las manchas de la luz
la atigraban, la unían a los amigos que bailaban también
a nuestro alrededor como animales muy ágiles, muy leves.
No... pájaros... pero sí felinos saltando, y oseznos
jugando y focas en el agua,
muy veloces, muy brillantes y oscuros.
Hasta que nos inundó la luz negra.

Con los ojos de fósforo, los dientes que restallaban,
forzaban el color más diáfano,
nos volvimos más visibles;
y restallaban también, en lo negro,
las formas de la danza
que hasta ese momento era para mí
sólo yo, la luz de mis ojos.

"Más que el amor y la muerte -siguió-,
lo que importa es que ahora únicamente por el ruido
nos escuchamos, me estás escuchando: ¡qué bueno que me
escuchás!
Y no importa, y nunca, nunca más
como ahora, me estarás escuchando ni me vas a escuchar,
¿no?"

(Se reía; se reía como a nadie nunca vi reír;
su risa era de otro mundo,
del oído de otro mundo.)

"Este momento nos unirá,
como a vos y a Chiquita y a Martín y a mí,
un momento de escucharnos nos unió;
un momento en que...(y gritó más):

" ¿me entendés?"

"Sos poeta porque me di cuenta
que podías explicarle a la gente hoy allá
lo que era la poesía; aunque después escribieras
no sé...el poema, la poesía era esa salvación: en un
momento le explicabas amablemente a la gente
que la poesía (aunque no fuera lo cierto)
era lo que tenía explicación."

Bailó un poquito y repitió: "más que el kabuki,
más que el zen..." Los gritos, y a los gritos
moviéndonos
nos escuchábamos,

Yo sonreí, creo. Ella se acercó: "La poesía para mí
es cuando actúo,
no es la laaaaaa...no;
es mi
salvación.
Como nosotros:
unidos por este ruidoso momentito
que nos escuchamos."

Ya no había luz negra
pero ahora un arco iris de láser
cortaba en dos nuestros cuerpos:
alrededor de la cintura teníamos
una especie de agua resplandeciente.
Movíamos los brazos en un espacio
tenuemente pintado,
con las piernas bailando al fondo de los siete colores.

Y a cada instante se desplazaba el eje del arco iris plano
de modo que nuestros cuerpos parecían sumergidos en un
mar calmo, sin oleaje, con la masa del agua
que iba balanceando bruscamente el horizonte
como vino en una copa que alzamos.

Dije: "...se despierta de nada, nuestra libertad
cuando tomamos el mundo como el durmiente a sus sentidos;
así nuestros sueños tienen por fin un nombre..."
Y ella vino a decirme bailando y braceando por el mar irisado:
"...no sé qué mascullas pero...te iba a decir que Bléfari
es Rosario allende el arco iris, ¿sí?
Una exigencia mía..., una extorsión..."

Aullidos, temblores, el roce de las manos húmedas y
el aliento ácido,
los ojos relámpago, los ojos tempestad. Y otra vez
la luz negro-violácea en los confines amarillos:
"admiro que hubieras encontrado
una explicación,
y asombraras a la gente
con lo que no tiene explicación."

"despierta sabe que en sueños temía..."

Oh, única muchachita
en esa multitud que no me habla, ella me habla;
atruena como feroces palomas que alzan vuelo
en la plaza, de un sitio a otro, de un chico a otro
que les arroja comida.

Le invito un sorbo de mi bebida. Bebe apenas y
se lamenta: "¿ Qué haré cuando te haya dicho
todo esto que quería decirte y lo haya dicho, sí,
completamente?
"No te rías, yo quería decírtelo,
estoy un poco borracha,
quería que me escucharas a oscuras..."
"¿Qué voy a hacer cuando amanezca,
cuando todos se vayan?"

Todo lo dice ella como por prescripción,
por mandato; y en ese misterio de las
repeticiones
cuando la duplicación del secreto enardece
la pasión del habla;

cuando la ajena desesperación de mirar es un colmo
en el carcaj de Djuna Barnes: "el mal y el bien
se conocen mutuamente
cuando se muestran cara a cara
su secreto."

Y ahí bebía, bailaba, me estremecía
con su risa;
y en la oscuridad la música cerraba sus laberintos
de vanas respiraciones,
colores útiles sólo para la desarmonía.

Las muchachas vigías rondaban y
los muchachos zorritos daban en lo alto de lo oscuro
cortos gritos, llamados de vagabundeo.
Y otros zumbaban
soñaban la danza.

Volvió y me preguntó:
"¿ya te cansaste de escucharme...
"pero no chabón, me faltan unos momentos
porque con tu perversión siempre nos estás diciendo que tiene
explicación
la salvación,

"y te mostrás así con los chicos
como el último joven;
como si estuvieras encabalgando
no los versos sino las generaciones..."

Se alejó y fue ametrallando: "...no hay inspiración
hay destino; no hay destino, no hay realidad, hay
deseo; no hay deseo ni pasiones, hay ¡secretos!
Y nuestro secreto es encontrarle una explicación a la
salvación." (Se reía con una risa que jamás oí,
como risa de las sirenas en el mar de Böcklin.
Como risas de las mujeres esquimales que imitan
las risas de las focas.)

Las luces, el arco iris, la atención,
la sorda electricidad.
La noche que terminaba en la noche de la disco.
La apariencia como una luna
que a otra velocidad
paseara. Con los ojos en la oscuridad rosada
de los bailarines más briosos
contra los más
sonámbulos.

Me encuentra Gaspar Noé y me dice
en esa pequeña luz de la salida,
también negra:

"parecés un negrito"

¿Neta ese era el panorama literario en Tamaulipas hace diez años?

2010-09-29T11:06:00.000-07:00

Quién los viera (publicado en 1995).

2010-09-29T06:57:00.000-07:00

Poca cosa

2010-09-19T12:27:00.000-07:00

Es curioso pero es su voz, son sus canciones las que han estado conmigo desde la primer mudanza hace diez años. Él saca un disco nuevo y yo me mudo (me mudo de formas tan distintas). No me importa lo que digan, la desaprobación general. Aún sigo viendo esos pequeños guiños a pesar mío. Aún sigo creyendo que una llamada en medio de la noche es más que una llamada en medio de la noche.

CANTO I

2010-09-18T15:03:00.001-07:00

Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad?

¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa

Con la espada en la mano?

¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios?

¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser?

Y esa voz que te grió vives y no te ves vivir

¿Quién hizo converger tus pensamientos al cruce de todos los vientos del dolor?

Se rompió el diamente de tus sueños en un mar de estupor

Estás perdido Altazor

Solo en medio del universo

Solo como una nota que florece en las alturas del vacío

No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza

¿En dónde estás Altazor?

Altazor, Vicente Huidobro.

El sueño de los peces

2010-09-14T17:34:00.001-07:00

No puedo admitir que los sueños

sean un privilegio de las criaturas humanas.

Los peces también sueñan.

En el lago pantanoso, entre miasmas

que aspiran a la espesa dignidad de la vida,

ellos sueñan con los ojos abiertos.

Los peces sueñan inmóviles, en la bienaventuranza

del agua fétida. No son como los hombres, que se agitan

en sus lechos funestos. En verdad,

los peces difieren de nosotros, que todavía no aprendemos a soñar

y nos debatimos, como ahogados, en el agua turbia,

entre imágenes hediondas y espinas de peces muertos.

Junto al lago que yo mismo mandé cavar,

volviendo verdad un incómodo sueño de infancia,

interrogo al agua oscura. Las tilapias se esconden

de mi sospechoso mirar de propietario

y se niegan a enseñarme cómo debo soñar.

Ledo Ivo

No soy un robot enchufado a los tiempos que corren

2010-09-12T18:01:00.000-07:00

"... pero Tamaulipas se estaba pudriendo"

2010-09-10T18:04:00.000-07:00

Estrictamente Personal

Tamaulipas, hacia el estado de excepción

September 6, 2010

— 12:00 am

Tamaulipas está infectado por narcotraficantes mexicanos, pandillas salvadoreñas y triadas chinas. El secuestro y asesinato de políticos está dejando de ser excepción y la extorsión a empresarios se volvió un estilo de vida. El gobernador Eugenio Hernández está hincado ante la inseguridad y tan incapaz de proveer seguridad a nadie, que envió a su familia a vivir al sur de Texas. Al menos un alcalde en una ciudad fronteriza pernocta todos los días en territorio estadounidense, y Egidio Torre Cantú, el gobernador electo, no sale a la calle sin chaleco antibalas, y sin asumir aún el gobierno, no se sabe si concluirá vivo su mandato.

Tamaulipas es un estado disfuncional. No se puede gobernar ni se puede habitar normalmente. De día, la inseguridad es una sensación que, como sugieren algunos tamaulipecos, aprieta el cuerpo. De noche, es una realidad que altera toda la vida cotidiana. Los días se han acortado y hay zonas donde la actividad se acaba a las cuatro de la tarde porque las calles se convierten en tierra de nadie o zonas de combate. Los caminos se han convertido en largos túneles donde la vida se pone en juego. “No viajen a Tamaulipas por carretera”, recomiendan, “no jueguen con la muerte”.

Tamaulipas se descompuso porque se profundizó la descomposición en todo el país como consecuencia de la guerra contra el narcotráfico, que se ha profundizado y está alcanzando la estructuras de mando supremo criminal. El aparente parteaguas de la espiral de muerte que vive el estado se dio con la muerte de Arturo Beltrán Leyva en diciembre pasado, cuya caída originó un nuevo realineamiento de cárteles y se reabrieron campos de batalla que habían estado inactivos durante varios años, y que replanteó las alianzas criminales que se dieron en 2008.

Una de las frágiles alianzas que se dieron fue entre Beltrán Leyva y el Cártel del Golfo y Los Zetas, aliados desde principio de 2000 que en los últimos tres años caminaban ya por una ruta de colisión. Al morir Beltrán Leyva, el Cártel del Golfo se alió con los enemigos de éste, el Cártel de Sinaloa (hoy del Pacífico) –que antes habían sido sus socios-, para enfrentar a Los Zetas. Tamaulipas se convirtió en el principal teatro de su confrontación. En el rejuego entraron las Fuerzas Armadas. El Ejército, que tiene muchas facturas abiertas con Los Zetas, por haber sido fundados por desertores y que siempre buscan reclutar militares; la Marina, con su política, cuando menos en esa entidad, que no busca prisioneros.

Sin embargo, la descomposición tiene raíces más profundas. Desde 2007, cuando la guerra contra los cárteles se concentró en rutas de distribución y comercialización, y se provocó la deshidratación de sus finanzas, varias organizaciones saltaron a delitos del orden común para sobrevivir. El Cártel de Tijuana fue uno; el del Golfo, fue otro. En Tamaulipas intensificaron las extorsiones a individuos y empresas –una de ellas evaluó qué era menos caro, si intensificar su seguridad o pagar protección; optó por lo segundo-, y volvió el control sobre piratería y prostitución. El gobierno de Hernández, como no tenía al estado en llamas y por tanto estaba lejos del escrutinio público, no hizo nada, pero Tamaulipas se estaba pudriendo.

En 2009 se acentuó la descomposición, de la mano de una serie de robos de contenedores para Los Zetas en el Puerto de Altamira, que maneja más de 400 mil al año y por donde entran siete de cada 10 productos y bienes para todos los estados del norte de México. Los Zetas, de acuerdo con información recabada en Tamaulipas, tenían el control en el Puerto, al cual llegaban por su mercancía en la noche sin que los 10 millones de pesos que se gastaron en cámaras de seguridad o los 18 millones de pesos que costó todo el sistema para evitar la corrupción, los detuviera. El quiebre se dio a los pocos días de la muerte de Beltrán Leyva, a fines de diciembre, cuando se robaron un contenedor con 11.7 toneladas de cocaína de Los Zetas. Tamaulipas se incendió.

El gobernador Hernández, como lo hizo durante cinco años de gobierno, buscó desestimar la ola de violencia y acusó a las redes sociales de haberla exagerado. Los Zetas estaban buscando, a su vez, quién les pagaba el desafío. Las autoridades manejaron el robo en Altamira con un perfil tan bajo, que no se sabe con certeza qué sucedió con los funcionarios detenidos. El administrador portuario, Alejandro Gochicoa, no rindió cuenta alguna, aunque fue despedido a principios de junio –pese a una airada defensa de empresarios tamaulipecos- por otros motivos. No era un asunto de responderle a criminales, sino resolver un problema de corrupción en Altamira que se arrastra hace años.

La respuesta delincuencial, que en Tamaulipas consideran está directamente relacionada con el robo del contenedor, fue el asesinato del candidato al gobierno, Rodolfo Torre Cantú, a seis días de las elecciones. Las sospechas de presunta corrupción dentro del gobierno tamaulipeco a lo cual atribuyen ese vínculo, no han sido documentadas. Hernández, por su parte, apuró la imposición de su hermano Egidio como candidato, pese a que las atribuciones de la designación del sustituto estaban en el Comité Ejecutivo Nacional del PRI y no en él. La violencia contra políticos en la misma zona se elevó: asesinaron al alcalde priista de Hidalgo, Marco Antonio Leal en agosto, y la semana pasada secuestraron al ex alcalde de Tampico, Fernando Azcárraga.

El gobierno de Hernández ha quedado desnudado. Hace unos días se dio la matanza de 72 indocumentados porque se negaron a trabajar por mil pesos a la semana para Los Zetas. Estas redes de tráfico humano desde Centroamérica las maneja una de las ocho triadas chinas, que se conectan con la Mara Salvatrucha salvadoreña, que a su vez están vinculados con los cárteles mexicanos. La delincuencia organizada se ha desdoblado en Tamaulipas como en ningún otro estado, y la violencia se ha generalizado como en ninguna otra parte del país.

Hernández vio los síntomas y no los atacó. Cuando se notó la infección, lo negó. La cadena de asesinatos y violencia lo tienen postrado y asustado. No puede con nada y Tamaulipas está a la deriva. Es el principal foco de alarma en el país en este momento, y el gobierno federal tendrá que ir al rescate. Pero ¿cómo? Si la violencia es tan clara y la impunidad tan grande, quizás se esté en el momento paradigmático de medidas tan extraordinarias como radicales, y socialmente lamentables: el estado de excepción. Si alguien tiene otra opción, atención, que se apure a presentarla.

rrivapalacio@ejecentral.com.mx

Vuelven los lunes de poema calendario

2010-09-06T09:13:00.002-07:00

Pronóstico: lluvias.

2010-09-05T17:03:00.000-07:00

Justo cuando estoy a punto de cumplir un año sin fumar, las ganas de volver al hábito me rondan. Antier vi sobre la mesita de mi estudio una cajetilla de Camels. Pensé que Marco los había dejado ahí por error y estuve a punto de fumarme uno, sólo que cuando tomé la cajetilla me percaté que estaba vacía.

He estado de un ánimo cambiante. Como puedo desear no salir de casa para nada (casi como hoy) y saber que la lluvia ahí afuera pero yo de mi habitación a mi estudio, puedo también desear estar en carretera, ese tránsito. Ese puro tránsito en el que me convierto cuando viajo. Quiero ir al DF. Quiero ir a Querétaro. Quiero ir a Jalapa. Quiero ir a Tijuana. Todo eso al mismo tiempo y al mismo tiempo no quiero ir a ninguna parte. Quiero quedarme aquí en mi departamento días y días sin salir.

También quisiera estar ahí (y lo sabes).

2010-09-04T11:37:00.002-07:00

2010-09-03T12:55:00.000-07:00

Aquí todo es silencio.

¿Quieren tortas de la barda?

2010-08-31T21:25:00.002-07:00

2010-08-29T17:48:00.000-07:00

Algo contigo en Cartagena

2010-08-28T13:05:00.000-07:00

Días así

2010-08-26T20:47:00.000-07:00

Hoy regresé a la oficina. Al salir vine a casa, me comí una natilla y batallé con un arroz con leche que no pude comer bien. Me dormí un par de horas y fui al super por más ensures e isodine bucofaríngeo. Terminé comprando unos shorts y una promoción de sobrecitos de nescafé que incluía una taza transparente. Luego, para estrenar la taza, la llené de nieve de limón que acompañé de un jugo de frutas. La neta es que ya estoy cansada de la dieta blanda. Todavía tengo dolor (sigo tomando analgésicos y antibiótico) y un poco, ya muy poco de inflamación. Los puntos me los retirarán el lunes.

Hoy fue un día nublado. Bochornoso y nublado, pero tranquilo. Fui a trabajar, descansé, fui a hacer compras. Todo tranquilo.

Hoy fue un día nublado y yo no pude dejar de pensar en los setenta y dos. En el contenido de cierta carta, de ciertas pesadillas.

Me joden la vida

2010-08-23T17:38:00.000-07:00

1. Este puto dolor de muela extraída.
2. Esta dieta blanda de ensure, jugo, gerber, gelatina por siete días.
3. La inseguridad y violencia que limita mi libre tránsito por carreteras y calles.
4. Las corruptelas e inercias culturales.
5. La estulticia de los clérigos.
6. La hinchazón de mi mejilla derecha.
7. El shalalalalalá superfluo de estos "festejos" bicentenarios.
8. La manipulación mediática y las baratijas identitarias de "Iniciativa México".
9. La gente que sin razón alguna se cree con derechos para inmiscuirse en mi vida, para aproximarse a mí.
10. Este puto dolor de muela extraída.

¿Extracción de la piedra de la locura?

2010-08-19T09:46:00.000-07:00

Que no debo asolearme ni acercarme al calor de las lumbres. Hoy que traigo sombrilla las nubes. Mañana la extracción de la muela del juicio. Hoy que traigo sombrilla lo nublado. Estas ganas de no estar aquí. No por el miedo al dolor (a estas alturas eso es lo de menos). Nublado adentro. Nublado muy atrás. Antes. Nublado de raíz y las raíces podridas. Los dientes picados. Eso: la caries, la corrosión, lo perdido.

Registro # 2

2010-08-12T07:49:00.003-07:00

Los últimos meses del año se desvanecerán. Tengo esa impresión, que cada día todo irá más rápido y que esa celeridad, en su propio vértigo, lo hará todo imperceptible.

Anoche la sensación de estar sujeta al azar. Las probabilidades: ir a cenar y regresar a casa o permanecer dos horas encerrada en el baño de algún comercio. Ese tipo de cosas que ya no dependen de uno. Elegir, sin saberlo, la primera opción.

Luego, un espasmo en la garganta, ese querer expulsarlo todo.

Ahora sobre el escritorio un montón de inventarios. Números de registro.

La impresión de que todo cada día irá más rápido, en su propio vértigo, célere, imperceptible.

Recuento

2010-08-03T07:59:00.002-07:00

Durante gran parte de mi vida fui incapaz de vivir en el presente o al menos ésa era la sensación que predominaba en mí. La conciencia del ahora estaba siempre obnubilada por la nostalgia del pasado. Pongámoslo así: cuando debía estar atenta a lo que me estaba ocurriendo, a lo que estaba viviendo en ese instante, mi mente y mi percepción se instalaban en la sensación del tiempo ido o en la prenostalgia por ese tiempo preciso que más adelante sería también pasado. Digámoslo así: durante mucho tiempo viví en el pasado, añorándolo, desempolvándolo, reescribiéndolo una y otra vez. En estos últimos meses he caído en cuenta que hay grandes lagunas en mi memoria, periodos completos de mi vida que he olvidado. La rutina del recordar y recordar y recordar, como quien atesora su último, su único pedazo de pan, se ha ido. Eran tiempos de escasez, supongo, por eso la acumulación, la garantía, la avaricia de recuerdos. He olvidado años enteros, no sé quién fui o qué hice en ese entonces. Sé que antes este hecho me habría descolocado por completo. Pero ahora, desde hace meses me parece que hay engranajes moviéndose dentro de mí, cosas que se acomodan sin saberlo. Pienso en lo bueno del olvido, en lo bueno de instalarse en el presente y dejar fluir. Sólo eso, el flujo. Me gustaría sentarme ahora en una mecedora y dejar correr el presente, así, sin más. El terror al tiempo que se gasta, todos esos fantasmas parecen irse reconfigurando. Como si bajaran las armas para dejarme respirar.

Tipos de escaleras

2010-07-10T00:11:00.003-07:00

1. Escaleras fijas.

1.1 Escalera ciega: aquella que no existe.

1.2 Escalera con descansillos o rellanos: aquella cuyos tramos.

1.3 Escalera cuadrada: la de tramos iguales y a escuadra.

1.4 Escalera de ida y vuelta: la que en dos sentidos opuestos.

1.5 Escalera de caracol.

1.6 Escalera imperial: la que posee un tramo de ida.

2. Escaleras transportables o ligeras.

2.1 Escalera de mano: la portátil.

2.2 Escalera chapera: la dos maderos inclinados.

2.3 Escalera de cuerda: barrotes de madera o hierro en forma de peldaños.

2.4 Escalera de escapulario: la pared de los pozos de las minas.

2.5 Escalera de espárrago: un madero atravesado por pequeñas estacas salientes.

2.6 Escalera de tijera: o doble.

3. Por su uso.

3.1 Escalera de incendios o de emergencia: muros y puertas.

3.2 Escalera de servicio: la de menor importancia.

3.3 Escalera hurtada: la que disimulada.

4. Por su mecanismo.

4.1 Escalera mecánica: engranajes, engranajes, engranajes.

5. Por su sistema constructivo.

5.1 Escalera a la catalana: la línea del anti-funicular.

5.2 Escalera colgada: aquella cuyos escalones no están fijos.

5.3 Escalera de ojo colgada: la que en medio deja un lugar para las almas y los peldaños.

Ritmo 0, 1974

2010-07-05T09:32:00.000-07:00

Para probar los límites de la relación entre el artista y el público,
Abramović desarrolló una de sus performances mas exigentes
(y la más conocida).
En ella adoptaba un rol pasivo,
mientras el público la forzaba a realizar la actuación.
Colocó sobre una mesa 72 objetos
que la gente le permitiera usar en la forma que ellos eligieran.
Algunos de estos objetos podían dar placer
mientras otros podían infligir dolor o incluso dañarla.
Entre ellos había tijeras
un cuchillo
un látigo
una pistola
y una bala.
Durante seis horas la artista permitió a los miembros de la audiencia
manipular su cuerpo y sus acciones.
Inicialmente, la audiencia reaccionó con precaución y pudor,
pero a medida que pasaba el tiempo
(y la artista permanecía impasible)
mucha gente empezó a actuar muy agresivamente.

.Ritmo 2, 1974

2010-07-05T09:27:00.000-07:00

Como un experimento
para probar si un estado de inconsciencia
puede ser incorporado en una performance,
Abramović desarrolló una en dos partes.
En la primera parte
ella tomó una píldora que se utiliza para la catatonia.
Estando completamente sano,
el cuerpo de Abramović reaccionó violentamente a la droga
experimentando ataques y movimientos involuntarios.
Mientras perdía el control de los movimientos de su cuerpo,
su mente estaba lúcida
y observaba todo lo que ocurría.
Diez minutos después que los efectos de la droga pasaran
Abramović tomó otra píldora
(utilizada por personas depresivas y violentas)
la cual da como resultado una inmovilización general.
Físicamente ella se encontraba presente,
pero mentalmente no.

.Ritmo 5, 1974

2010-07-05T09:19:00.000-07:00

En esta performance
Abramović intentó revocar la energía del dolor corporal extremo,
en este caso, usando un gran estrella mojada en petróleo,
la cual es encendida al comienzo de la actuación.
Parada fuera de la estrella,
Abramović corta sus uñas,
las de los pies y su cabello.
Cuando termina con todo,
lanza los recortes a las llamas
haciendo cada vez un estallido de luces.
En el acto final de purificación,
Abramović saltó al centro de las llamas,
cayendo en el centro de la estrella.
Debido a la luz y el humo del fuego,
el público no notó esto
y la artista perdió el conocimiento por la falta de aire.
Algunas personas de la audiencia se dieron cuenta de lo ocurrido
sólo cuando el fuego se acercó demasiado al cuerpo que permanecía inerte.
Un doctor y varios miembros de la audiencia
intervinieron y la sacaron.

.Ritmo 10, 1973

2010-07-05T09:15:00.000-07:00

En su primera performance exploró elementos de rituales y gestos.

Usando veinte cuchillos y dos grabadoras

la artista ejecutó el juego ruso de dar golpes rítmicos de cuchillo

entre los dedos abiertos de su mano.

Cada vez que se cortaba

tomaba un nuevo cuchillo y grababa la operación.

Después de cortarse veinte veces

reproducía la cinta,

escuchaba los sonidos

y trataba de repetir los mismos movimientos y errores,

uniendo de esta forma el pasado y el presente:

uniendo

de esta forma

el pasado

y el presente.

Esto no es una mosca

2010-07-04T10:13:00.000-07:00

Esto no es una mosca

2010-07-01T22:43:00.001-07:00

Las moscas se apoderan de todo.

Una mosca es siempre una advertencia de más moscas.

Las moscas que se van siempre se quedan.

Moscas sin boca abierta, varadas en el limbo.

Moscas de vuelos breves, que dan tumbos, que no encuentran.

Moscas que prometen moscas para todos.

Todo empezó con una pequeñísima larva.

Lo que me dijo una mosca: en boca cerrada no.

En tierra de larvas, la mosca es rey.

Se reparten moscas a domicilio. Si llego después de 30 minutos, la mosca es gratis.

Moscas necias que acusáis al moscardón sin razón, sin saber que sois la ocasión del vuelo que culpáis.

Muerta la mosca, viva la mosca.

Mosca que se duerme, acaba en el matamoscas.

Las moscas también lloran.

Moscas que viajan de mosca.

Moscas a crédito: disfrute su mosca y páguela en cómodas mensualidades.

Esta mosca infinita, inalcanzable. Esta mosca laberinto del olvido.

Aunque la mosca se vista de seda, mosca se queda.

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos se mosquean. Moscas, moscas, moscas a mis dedos crecen.

Defenderé esta mosca como un perro.

Iniciativa Mosca.

Moscas, cámara, acción.

Y cuando despertó, la mosca seguía ahí.

Mosca que no has de matar, déjala volar.

Detrás de todo gran hombre, hay una gran mosca.

Moscas somos y en el camino andamos.

Moscas amnésicas que olvidaron cómo volar.

Moscas invisibles. El horror.

Las mil y un moscas.

Llévele, llévele, moscas a buen precio, moscas de todos colores y sabores, moscas que no hacen mosca, mosqueo de sombra, mosquerío vil, moscas para llevar o para comer aquí, moscas, moscas, moscas.

La última mosca y nos vamos.

Magnitud

2010-07-01T22:35:00.003-07:00

Poema conceptual por Sara Uribe y Marco Antonio Huerta

El 1 de octubre de 1989, Manuel de Jesús Clouthier del Rincón, candidato del PAN a la presidencia de la República, murió, junto con el diputado, Javier Calvo Manrique, en un accidente automovilístico en el kilómetro 158 de la carretera México-Nogales, en el municipio de Culiacán. Dadas las condiciones nacionales en que se dio el accidente, hacen suponer que fue un atentado ordenado desde la Presidencia de la República.

¿Qué se entiende por mosca?

que tienen el cuerpo negro
y dividido en tres regiones
que al orden de los dípteros
elíptica la cabeza
más ancha que larga
ojos salientes
alas transparentes de nervios cruzadas
patas largas con uñas y ventosas
y boca en forma de trompa

y boca
en forma
de trompa

por eso no las de amarillo vientre
las vulgares
las domésticas

que las hay mentidas
moscas que no son moscas
impostoras de falaces vuelos

las moscas porta-sierra son himenópteros
las moscas de mayo son efemorópteros
las moscas de las piedras son plecópteros
las moscas escorpión son mecópteros
las moscas blancas son hemípteros
las moscas de España son coleópteros
las moscas de la arena son mosquitos

que ninguna mosca ha de masticar o morder
en boca cerrada no larvas no pupa

no todas las moscas ponen huevos

viven en la basura
y en los sitios que haya materia fecal de animales

los animales muertos atraen a las moscas
a las pocas horas de haber muerto

la mayoría de las moscas son diurnas

El 24 de mayo de 1993 el Arzobispo Juan Jesús Posadas Ocampo fue asesinado en el Aeropuerto Internacional de Guadalajara. Según Carlos Salinas de Gortari, la masonería le asesinó. Otras fuentes sospechan de un crimen de estado, lo que respaldó el médico forense Mario Rivas Souza, quien reveló que no se le practicó la autopsia al cadáver por orden escrita de Salinas de Gortari. El Cardenal Posadas fue asesinado cuando iba al aeropuerto a recoger al Nuncio Apostólico, Girolamo Prigione, con quien iba a celebrar por primera vez la Fiesta litúrgica de "Cristóbal Magallanes y sus compañeros mártires" beatificados seis meses antes. Por otra parte existen pruebas de que fue víctima de una balacera entre narcotraficantes, descartando las especulaciones otorgadas por otras fuentes.

1958

Un científico sufre un horrible accidente al probar su nueva máquina de teleportación.
La máquina consiste en dos telecabinas:
la materia es desintegrada en una y reintegrada en la otra.
El científico esperaba transportar personas, comida, cualquier cosa.

Ya seguro de su éxito
intenta transportarse a él mismo
sin notar que una mosca se introduce a la máquina.
El resultado de este error es una criatura mitad humano mitad mosca.
Su única esperanza es encontrar a la mosca mutante,
volver a pasar juntos por la máquina para revertir el proceso.

Su única esperanza es encontrar a la mosca mutante

Cuando todos los intentos por atrapar al insecto fallan
el científico solicita a su esposa que lo mate.

Al final del poema se oye una voz que viene desde una tela de araña.
Si uno se acerca puede darse cuenta que hay una mosca con una cabeza humana pidiendo ayuda.

Si uno se acerca
puede darse cuenta
que hay una mosca con cabeza humana
pidiendo ayuda.

Veo un México de comunidades indígenas, que no pueden esperar más a las exigencias de justicia, de dignidad y de progreso; de comunidades indígenas que tienen la gran fortaleza de su cohesión, de su cultura y que están dispuestos a creer, a participar, a construir nuevos horizontes.

Veo un México con hambre y con sed de justicia. Un México de gente agraviada por las distorsiones que imponen a la ley quienes deberían de servirla. De mujeres y hombres afligidos por abuso de las autoridades o por la arrogancia de las oficinas gubernamentales.

Colosio sería asesinado el 23 de marzo de 1994.

Baal Zabut

A menudo las moscas:
agentes de muerte y deterioro
la cuarta plaga Bíblica de Egipto.
Las malvadas.
Las malvadas.
Pero también las indomables
las insistentes y tenaces frente al conflicto
las contraelvidrio.
El mayor galardón militar en la cultura egipcia.
La más alta distinción concedida por el faraón a sus valientes.
El faraón Ahmose condecoró en una bella ceremonia a su madre:
Ahhotep con un collar con tres grandes moscas de oro, de 9 cm de altura.
Ninguna otra reina de Egipto recibió esta condecoración militar.
Los habitantes de Cirene ofrecían sacrificios al dios Acoro
para que les librase de estos insectos.
Los acarnanios veneraban a las moscas
y los naturales de Accaron ofrecían incienso a la divinidad que las cazaba.
Los griegos tenían así mismo su dios Cazamoscas.
Eliano dice que las moscas se retiraban por sí solas en los juegos olímpicos.
En el templo de Apolo
cuando se acercaba la fiesta,
se inmolaba un toro a las moscas
que, una vez saciadas, se retiraban.
El demonio Belcebú recibe el nombre de "el señor de las moscas",
un juego de palabras
que convirtió al dios cananeo Ba'al Zebûl (literalmente "el señor príncipe")
en Baal Zabut ("el señor de las moscas").
En Roma, el templo de Hércules vencedor
en el cual no entraban jamás las moscas.
En boca cerrada.
En boca cerrada.
Los judíos consideraban de feliz agüero
que no se viera jamás una mosca en el templo de Salomón.
"Yo oí el zumbido de una mosca cuando moría"
eso le dijo Emily Dickinson a Machado.

Juan Camilo Mouriño Terrazo falleció el 4 de noviembre del 2008 cuando el avión Learjet 45, matrícula XC-VMC, en el que volvía a la Ciudad de México después de una gira de trabajo en el estado de San Luis Potosí, se estrelló cerca de la intersección del anillo periférico y el Paseo de la Reforma. El coordinador del comité de investigación sobre el accidente informó, un año después, que una serie de errores cometidos por el controlador de vuelos y los pilotos del avión pudieron ser las causas del desplome.

¿Por qué es tan difícil matar una mosca?

Por fin los científicos lograron desvelar el secreto
de porqué las molestas moscas son tan difíciles de atrapar
y siempre se logran escapar.
De alguna forma la mosca sabe, dijeron.
Investigadores descubrieron que las moscas
poseen un sofisticado sistema de defensa
que las hace anticipar por fracciones de segundo
los movimientos del atacante.
Utilizando videos de alta velocidad y alta resolución
los científicos encontraron que las moscas
cuentan con un cerebro sagaz
que les permite planear su escape por adelantado.

Y tal como señalan los científicos
la mejor forma de aplastarlas
es acerarse a ellas sigilosamente
y soltar el golpe más adelante de donde están ubicados.

Y tal como señalan los científicos
la mejor forma de aplastarlas
es acerarse a ellas
sigilosamente
y soltar el golpe.

La mayoría de la gente ha sentido la frustración
de intentar aplastar a una mosca
y ver cómo ésta se escapa intrépidamente.
De alguna forma la mosca sabe.

Durante las pasadas dos décadas Michael Dickinson
investigador de la biomecánica del vuelo de insectos,
ha estado tratando de responder a la pregunta
que muchos nos hemos hecho:
¿Por qué es tan difícil aplastar a una mosca?
"Ahora finalmente tengo la respuesta", afirma Dickinson.
De alguna forma la mosca sabe.

Antes de que una mosca vuele
en respuesta a la amenaza de un depredador
o un matamoscas
ésta planea la dirección de su salto
haciendo una serie de complejos movimientos.
De alguna forma la mosca sabe.

En lugar de solamente ponerse a volar
el pequeño cerebro de la mosca
calcula de dónde viene la amenaza
y así prepara su escape.
De alguna forma la mosca sabe.

El objetivo de estos movimientos es planear la huída.
De alguna forma la mosca sabe.

La mosca puede preparase para el vuelo y después arrepentirse.

De alguna forma la mosca sabe
si necesita hacer cambios grandes o pequeños
de alguna forma la mosca sabe
la manera en que puede alcanzar la posición de prevuelo perfecta.

De alguna forma la mosca sabe, eso dijeron.

La mañana del 28 de junio de 2010, mientras se trasladaba al aeropuerto de Ciudad Victoria, para viajar a la ciudad de Valle Hermoso donde realizaría un cierre de campaña, fue ejecutado junto con cuatro de sus colaboradores por el crimen organizado.

¿Por qué es tan difícil matar una mosca?

2010-07-01T11:10:00.000-07:00

Baal Zabut

2010-07-01T10:37:00.002-07:00

A menudo las moscas:

agentes de muerte y deterioro

la cuarta plaga Bíblica de Egipto.

Las malvadas.

Pero también las indomables

las insistentes y tenaces frente al conflicto

las contraelvidrio.

El mayor galardón militar en la cultura egipcia.

La más alta distinción concedida por el faraón a sus valientes.

El faraón Ahmose condecoró en una bella ceremonia a su madre:

Ahhotep con un collar con tres grandes moscas de oro, de 9 cm de altura.

Ninguna otra reina de Egipto recibió esta condecoración militar.

Los habitantes de Cirene ofrecían sacrificios al dios Acoro

para que les librase de estos insectos.

Los acarnanios veneraban a las moscas

y los naturales de Accaron ofrecían incienso a la divinidad que las cazaba.

Los griegos tenían así mismo su dios Cazamoscas.

Eliano dice que las moscas se retiraban por sí solas en los juegos olímpicos.

En el templo de Apolo

cuando se acercaba la fiesta,

se inmolaba un toro a las moscas

que, una vez saciadas, se retiraban.

El demonio Belcebú recibe el nombre de "el señor de las moscas",

un juego de palabras

que convirtió al dios cananeo Ba'al Zebûl (literalmente "el señor príncipe")

en Baal Zabut ("el señor de las moscas").

En Roma, el templo de Hércules vencedor

en el cual no entraban jamás las moscas.

En boca cerrada.

Los judíos consideraban de feliz agüero

que no se viera jamás una mosca en el templo de Salomón.

"Yo oí el zumbido de una mosca cuando moría"

eso le dijo Emily Dickinson a Machado.

1958

2010-06-30T16:56:00.001-07:00

¿Qué se entiende por mosca?

2010-06-28T22:16:00.000-07:00

que tienen el cuerpo negro

y dividido en tres regiones

que al orden de los dípteros

elíptica la cabeza

más ancha que larga

ojos salientes

alas transparentes de nervios cruzadas

patas largas con uñas y ventosas

y boca en forma de trompa

y boca

en forma

de trompa

por eso no las de amarillo vientre

las vulgares

las domésticas

que las hay mentidas

moscas que no son moscas

impostoras de falaces vuelos

las moscas porta-sierra son himenópteros

las moscas de mayo son efemorópteros

las moscas de las piedras son plecópteros

las moscas escorpión son mecópteros

las moscas blancas son hemípteros

las moscas de España son coleópteros

las moscas de la arena son mosquitos

que ninguna mosca ha de masticar o morder

en boca cerrada no larvas no pupa

no todas las moscas ponen huevos

viven en la basura

y en los sitios que haya materia fecal de animales

los animales muertos atraen a las moscas

a las pocas horas de haber muerto

la mayoría de las moscas son diurnas

Más moscas menos poesía

2010-06-27T11:27:00.000-07:00

¿Hay un jardín?

2010-06-22T15:26:00.000-07:00

Una Lectura mágico-cómico-conceptual de su reciente poemario “Hay un jardín”, editado por el Fondo Editorial Tierra Adentro, es lo que nos ofrecerá el escritor Marco Antonio Huerta (Premio Regional de Poesía Carmen Alardín 2005 y becario del Programa de Estímulos a la Creación y el Desarrollo Artístico en sus emisiones 2006 y 2010), acompañado por las antipoetisas Sara Uribe y Nidia Cuan, quienes se darán a la tarea de intervenir, tergiversar, desdecir y traducir la obra del poeta tampiqueño. El evento tendrá lugar en La Claraboya Literaria en La Victoria Café Gourmet (Plaza de Armas) en punto de las 20:30 horas, este próximo jueves 24 de junio del presente año.

En Hay un jardín, Marco Antonio Huerta deshace, a través de la omisión y el augurio, la ausencia de ese no lugar límbico cuya teleología nos desliga de los días venideros. En una desmarcación intuitiva del vacío tópico en la contemporaneidad coloquial, el autor nos deja en libertad de recorrer o no los derroteros de una sedentariedad colectiva que enturbia la cotidianeidad del aquí y el ahora. A lo largo de cinco apartados: Hay un jardín, Aquí se guardan, Rawdiyyat, Horas y Fotografía, Huerta nos agazapa en la solidez y el tutelaje de oquedades impertérritas, desde un discurso que se rebela a la tendencia críptica y nos seduce con una alegoría vital, en la que, desde luego, la inminencia de lo efímero y transitorio tiene una raíz lúdica.

¿Qué hacer con una mosca muerta? (2a temporada)

2010-06-20T09:34:00.001-07:00

Desembalando

2010-06-19T18:21:00.000-07:00

Sí, desembalo mi biblioteca. Aún no está en las estanterías, aún no la envuelve el tedio tapizado del orden. Tampoco puedo, todavía, recorrer sus estanterías pasándoles revista ante un auditorio complaciente. No teman nada de eso. Sólo puedo rogarles que me acompañen al desorden de cajas recién desclavadas, la atmósfera en la que flota un polvillo de madera, el suelo cubierto de papeles rotos, entre pilas de volúmenes recién vueltos a la luz del día, tras dos años de tinieblas, para así compartir en parte no ya la melancolía sino la tensión que los libros despiertan en el alma de un verdadero coleccionista. Pues es un coleccionista quien les habla, y a fin de cuentas no habla más que de sí mismo.

Desembalando mi biblioteca
Walter Benjamin

Esto leo

2010-06-18T18:50:00.000-07:00

¿Qué hacer con una mosca muerta?

2010-06-17T10:22:00.001-07:00

Desde aquí puedo ver el cadáver de una mosca.

Patas arriba, toda quietud, la mosca es zumbido que ya no.

Faro

2010-06-14T11:14:00.001-07:00

Debí haberme alejado, una pequeña caminata por los márgenes. Algo así como andar en círculos. Ignorar el extravío.

Debí haber dicho que los tiburones. Acaso el rumor como el oleaje.

¿Debí recordar los vestigios? ¿Quién regresa luego de diez años al mismo sitio? ¿Qué lugar en todo caso es siempre el mismo?

Debí haber dicho que los tiburones y los perros. Eso, que ya no me dan miedo, que yo también aprendí a morder.

Horas de junio

2010-06-11T12:45:00.002-07:00

Apunte

2010-06-06T15:18:00.003-07:00

Tras la ficción del yo y del otro yo, existe una verdad no develada: el yo no existe; sólo permanece un ensayo infinito de su representación.

(La creación de la mirada, Carlos Oliva).

Junio

2010-06-01T07:42:00.002-07:00

Se pronostica lluvia para hoy. Ojalá lloviera cuando yo ya esté en casa. Sentada sobre una mecedora, en un largo pasillo, viendo llover.